El filo de una navaja
tiñe de plata y sangre
la noche que embiste
contra mis sienes despobladas
con coraje sus guadañas…
Y en un acto de justicia tardía
un nombre con dolor
van susurrado los olivos;
(pero se desvanece)
vuelve los cadáveres
devorados por los cerdos,
los ladridos de los perros a lo lejos
las golondrinas sin alas,
la muerte en ventanas
con olor a jazmín
cuando está anocheciendo
y tus escuetas palabras
sin apenas sentimiento
son peor que el silencio.
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