Mis poesías son creadas por mi alter ego, pues yo simplemente soy un misero cobarde que se esconde en una piel que nada vale, solamente escupo sinceridad ante un papel porque se que nunca me juzgará. Pensé que ese otro yo me sustentaría ante la muchedumbre, ante el gentío, día a día, sin dejarme al descubierto. Incluso a mi mismo me he mentido, he querido ocultar tras mi ser que no estaba solo, sólo estaba con él. Ahora me doy cuenta de que mi alter ego me ha abandonado, era ficticio, creado por mi mentira. Siento asco de saber que no fui nada, que no soy nada, y pienso en ese mundo de fantasías incompletas, de tareas a medio hacer. Imagino que pregunté por preguntar en el arte de saber que no soy nada. Me expulsaron al saber de mi mentira en los cielos del pecado colonial, que decir si mis poemas no son nada, son retales de una tela sin bordar, tan solo escribo palabrotas sin pensar que se entrelazan mal y pronto por azar. Escribo, escribo y escribo y nunca digo nada, mis palabras son colillas, son la mierda más repugnante y maloliente, mis versos son basura, escombros de una mente vacía, de un alma superficial, de un corazón que no palpita por nada ni por nadie, mis poemas simplemente son putas baratas, además como dijo el poeta Juan Gelma "el verdadero poeta no vive para escribir, escribe para vivir".
0 Comments:
Entrada más reciente Entrada antigua Inicio