Habita
en la masa
de tejidos
nerviosos
nido
de
esquizofrénicas
aves
con vuelo
circunvolutorio
hacía
el músculo
cónico
(enclaustrado
tras
el féretro
de tórax)
para devorarlo
y teñir
sus torsos
de la
sangre
amarga
de un seudo poeta
con aires
de marinero.
Te encuentro
en la entelequia
subyugada
por la soberbia
noche
soslayada,
siendo
transeúnte
sonámbulo
con promesas
de soledad
sin voz
errante
en el camino
de la perfección
existencialista.
Desnuda
queda
la noche sin
luna,
los besos
sin labios,
las
rimas
sin versos,
los poetas
sin poemas,
la melancolía
sin dueña,
la muerte
sin golondrinas.
que solas
están
las aceras
sin sus putas.
Quizás
hoy,
tampoco
pueda dormir
Morirse
es para el poeta:
silenciar
el alma
ataviada
con rayas
conyugales
azules y blancas
ya enfermizas
por el trastorno limite
(a un cuarto)
de la psicosis.
Es tu esfinge
de zarina,
hilada
en el velo
de tu bucólico
rostro,
el ancla
del barco
del poeta
con botines
despuntados,
que amarra
el bajel
ante la mar
lóbrega
de mi Octubre
más pesaroso.
Mi patria
es la curva
del cesto
de luna
en la comisura
del ala
horizontal
y asimétrica
que deslinda
la cúspide
en hemisferios
carnales
que son
tus labios
arados
por
la desdicha
de no
tenerte
y que
seas
mia.
De mimbre
y azahar
tu voz
plausible
de suspiro,
entelequia
es la mano
que suplica
lisonjear
el terso
rostro
de plata
y la comisura
furtiva
de tu
carne labial.
Caminas sólo
con la noche
de tu reflejo
marina
del mediterráneo,
albo rostro
de tenue
a la par
que afable
ceño fruncido,
ampararme
quiero
en tu regazo
de naftalina,
bálsamo
ante el tedio
que es la vida
Sepultureros
de alas
con espuelas
claman
con oboes
sobre el esqueleto
inerte ,
el llanto
ocre
entumece
el esternon
y la espina dorsal
siendo metales
(como el resquicio
del intruso
en el cráneo)
volátiles.
Se resquebrajan
los fragmentos
flagelados
por la enajenación
al encomendándome
en oraciones
que no son
las mías
para aliviar así
el filogenético
nido de pensares
y pesares
tras la lidia
de seguir
existiendo
No hay nada,
dos cuencas
vacías
donde debieran
habitar
verdes orbitas;
(sin esperanza)
como la nada.
Es marfil
la semilla
del occiso
que no será
nada más
que polvo
en su potencia.
Remiendas
el doble
del vuelo
de aves
ebrias,
(con traje de luto )
que son las
gregarias
golondrinas,
centellante
tu
célico
carmín,
hado
entre
la estación
craneal
de la
misericordia
y la condena.
El zozobrar
de abejas
(ya insoportable)
avasalla
la nuez
de tripas
pensantes;
cascaron
amarillento,
fosil
invertebrado…
colmena
de
melancolía
(como virtud)
donde no cabe
la vida.
Que de nada sirvan
mis palabras
mas que para conciliar
un sueño,
para llegar
a un acuerdo
de pie izquierdo,
para acallar
los llantos
de mi almohada.
Que de nada sirva
la concatenación
de varios
aciertos
un día cualquiera
porque fueron versos
de costumbres, tragidas
y manías
desligando así la soga
de lo pactado
en la rutina,
de autoexiliarme
en el rincón
de la autarquía.
Poesía de purísima y oro,
sinfonía de devotos con ¡oles!
enaltece: arena, cal y toro;
claudica el erudito Manuel Molés.
Al natural ofrece muerte y gloria
amante de la danza y lo sublime,
escribe su nombre en la historia
altruista al que el óbito exime.
Lindas chicuelinas y verónicas,
dédalo ante el negro minotauro,
místico de menester en el envite
Cosida piel de luces litúrgicas
en los domingos de grana y lauro
donde elogian con vehemencia su quite.
Camina mi alma etérea
entre la cordial brisa
levantando polvo y tierra.
Laureada está la mar
franqueada por estrellas.
Llora la mujer amortajada
de escarcha y arena.
El otoño es eterno
cual misericordiosa condena.
Zozobran las abejas
en el corazón de la colmena.
Esperando queda
rostro helado,
el regreso de sus muertos
que jamás regresan
El yunque carnal
desquebrajado,
sombras y cal,
silencio y barro.
Golondrina de luto,
muerte y descanso.
Susurros y lustros,
polvo fatuo.
Repetir
hasta la saciedad
tragando saliva
te amo
Cuando
ya todos parten
y queda el silencio
de las voces,
aquí,
parado,
mirando
el postrado algarrobo,
pienso
(demasiado como de costumbre)
y clamo
con lágrimas
regurgitadas
ser golondrina
muerta
de Febrero.
Impugnar
el último suspiro
que me ofrece
un dios
en el que no creo.
Sonsonete
de sístole
en la noche
que se apaga.
Y así,
sin nadie,
tumbarme
en la tierra helada.
(Disculpen las molestias y... hasta siempre)
Linaje
de mar y sal,
piel blanca
de espuma
y brea,
de barcos,
rocas
y brisa,
en las playas
de mi Altea.
Recógete el pelo
para que nada
se interponga
en el horizonte.
Haz bruñir
tu luna menguante
de carmín,
tus luceros atezados
tras la calma
de la vereda,
reposa la vida,
el tiempo
que te espera
entre la aritmética
de las caracolas.
Sigues siendo la niña
de sonrisa incansable
Vendrán días:
de gloria,
veniales,
sublimes
y allí estarás tú
mujer guerrera.
Es la libertad
quien te reclama.
Alzate y observa
el camino de álamos
y quietud
llevan tu nombre.
Laurel de tierra arada
de fuegos y lustros
que ya agasajan
tu níveo rostro.
Caminan los mohines de tu rostro
por las aceras descorchadas del ayer,
balanceo de talones en el torso
de la senda penitente, que es tu piel.
Caminas mirada serena,
ojos de noche lunar
en el tiempo que te espera.
Beso tu espina dorsal
de escarcha y arena,
espalda de acero,
coxis de almidón,
talones con el atrezo
de unos zapatitos de tacón.
Hoy
el tiempo
se detiene,
enmudece
la tierra que te acoge.
Hoy
mi alma
muere contigo,
brindo
con lágrimas
tu partida
porqué te vas,
sin haberte visto.
Porqué
has sido
mi maestro,
sin saberlo.
Hoy
muere la poesía hispana:
los Borges,
los Cortazares,
los Gelman
los Hierros
los Girondos …
y no queda más
que morir
con tu muerte
que es la mía.
Porqué
hoy
le pese a quien le pese,
los poetas llevamos sombrero.
(Gracias por existir)
Es tiempo de amarse
a la sombra de la parra
primaveral.
Los románticos
olvidan
por un momento
la aventura
de la muerte
y escriben
versos libres,
las mujeres
se enamoran,
se quitan
las vestiduras
y ofrecen
sus cuerpos
ante la lujuria
de la pluma
y el instante.
Los coños
se abren;
como acacias en flor,
supurando sexo.
Ese sublime aroma
hace que hoy
merezca la pena
seguir viviendo
Hoy has sido
la causalidad de mi efecto,
el vuelo del ebrio insecto,
en la teoría del caos,
dónde confluye el destino
de lo que ya ocurrió
reafirmando su pasado
en el presente del futuro.
Un sistema complejo
dentro del sistema dinámico
en la variante:
dx
___ = ax(1-x)
dt
y su resultado en la
ecuación logística.
Simplemente se
retuercen a la fuerza
los recuerdos de una mente
que castiga con la
virtud judeo-cristiana
de la moral
ante la causalidad
del destino,
impredecible
mediante la teoria del caos.
Te amo,
ahora es tarde
pero te amo.
Rimas vacias
en el trapecio
del amor
que se aleja
igual que llegó,
dando pasos
de silencio
ante los ojos
inquietos
de la nada.
Ya no estás,
ni me buscas,
ni me miras
(a los ojos)
ni me besas,
ni me amas
ni recuerdas
los versos
que escribí
en tu nombre.
Que no se me desgasten los te quiero,
la tinta subyugar del firmamento
en las ofrendas al consorte Eros,
plata de efeméride momento.
La mar, estación de la primavera
en la diurna tierra de Altea
donde alejo en paz mi calavera,
coxis, esqueleto, alma atea.
Saludo en el silencio la plegaria,
Zar republicana de almizcle y almidón,
cónyuge del amor y el carpe diem.
Caduca aventura imaginaria,
manto implacable, reino de Poseidón,
amante y aguaceros, misa de réquiem
Religión del ateo que te ama.
En la guerra, tus montes son prosodia,
República, reposa lirio en cama:
madrugada, crepúsculo, alba, día.
Leningrado se desvirga ante tu piel.
Maiakovsky en la flauta espina dorsal.
Lloran los poetas mudos de la hiel
lágrimas flanqueadas de tierra y sal.
Patria en el torso del toro de España,
sexsenio tricolor de arte, grana y oro,
heredero incandescente del querer.
Soneto del devoto te acompaña,
cautivo y desarmado, te imploro.
Combatiente eres, pueblo de Petrer.
Cubre opaco el manto de la luna,
con tu piel de patria oscura,
fuiste amante de Selandia
ayer hoy y mañana.
Torero de la patria,
poeta de los versos,
hedonista de soga
en la garganta,
luna de plata
en la maestranza.
Verónica bravía
ante las astas
de la mujer
y su guadaña,
sublimes gaoneras,
implacable elegancia
en la victoria.
Resurges aguerrido
para postular como erudito
la ortodoxa poesía.
Deleitas en la lidia
endecasílaba ,
del coso del soneto.
No pido besos
metálicos,
sólo la fragilidad
de los besos,
de unas sábanas
que añoran el
aroma a carmín,
besos de papel,
en la madrugada
de un hasta siempre
desnudo
en las cumbres
de tu torso
enrojecido,
te añoro,
como estas
sábanas que
embalsamaste
de sonrojo.
Sollozos a
dentelladas,
en el traqueteo
de mi devoto vaivén.
Se marchitó,
hojarasca amarillenta
en el otoño sombrío,
de los dedos del poeta.
(El "poeta", frustrado, no puede atrapar el reflejo de tu recuerdo en su mente, simplemente enturbia el centelleo de tus ojos escribiendo banales versos para sentirse poeta)
Panaceas
son tus labios
de charol,
reminiscencia
a carmín,
resquicios
de amor
caduco,
éxodo
a la mar,
búsqueda
de tu poeta
en pos
de un beso
cómplice.
Rezumo alma de poeta,
labios de charol,
en la estación posmoderna.
Abrazo confidente
en el devenir del deseo,
carta sin remitente
firmada en vano.
Hipnóticos
luceros opacos,
perfiladas guadañas
impiden el encuentro
de la sístole
con la diástole,
éxodo de mimbre.
Apócrifo amor,
mística liturgia
de jueves con vino,
madrugadas,
horas de oficio
en el entrecomillado
de un te quiero.
Enmudece
alma marchita,
(catorce versos
en el décimo mes)
Nostalgia de lo que no ocurrió,
desfilan los posos en el vino
del obsceno amor,
ojos de luna llena,
sombra borrosa
de niebla gris,
brisa del Malecón
y su leyenda.
De nadie son mis versos,
amparo de velo triste
de seda en la tez caduca.
Buenos Aires,
taimado acento
bañado en el mar del plata.
No puedo enamorarme de ti.
Escribir a medias,
tintas en un epitafio, con La Llorona
en pos de dilucidar
el elixir, boulevard de los sueños rotos,
donde confluyen:
su copa, mi vino, nuestro humo…
Sendos versos,
relatamos, a la par,
analgésico homogéneo
contra el mal de amor,
maldita virtud innata de ancestros poetas,
herencia tergiversada la nuestra,
por la contemporaneidad
que nos atañe.
Tu llanto es el mío,
mi pena, la tuya,
vagan por la baldía vereda
desde México hasta acá,
(donde faltan diez para las doce)
y ya la mar es la nada de un todo…
los amantes se marchitan y resurgen
al compás, en el minutero
del decrépito reloj de bolsillo descosido.
Todo es calma en el álamo
del deseo, transcurso opaco,
fragor de colmenas
zozobrando alivio de luto.
Ampárame parca tranquila,
esencia a carmín,
en el austero navío restaurado
maltrecho mes de Abril.
Altea valiente, apacible dulzor,
son las lágrimas del desamparo
que agasajan tu perdón.
En los ojos queda la reseña,
preciada ciudad del amor,
Copenhague y su solsticio,
clavel de fervor.
Fragua ya el viento sus labios,
carabina de Zacatecas,
agarra mis lágrimas,
recétame sin prospecto
poemas a granel.
Viva México,
sabor a mezcalina,
obscenas cartas marinas;
agravio del miserable
borracho, (botella en mano),
que escribe coplas a putas
en el perdurable llanto
bajo las luces de neón.
Dicen los navegantes que al morir no hay nada más que la mar en el silencio del regreso, que tan solo tornan los amantes que merecen enardecer la pasión que les arrebató la parca.
(de ellos dependen los versos de la subsistencia)
Espera descalza,
luna verde del mañana,
que más allá
de la nada
está el todo.
Queda más lejano
el ahora que el infinito.
Calavera de polvo
agasajado clavel.
Ineludible silencio como preludio de lo ya empezado, calma amante, sólo calma…
Es ya austero silencio
y es que sólo me siento
poeta en las noches
donde todos duermen
mientras rezuma
humo de mis labios
a la vez que intento
(sin ningún acierto)
escribirte una historia
de navíos y naufragios,
de países y poemas
de relatos y ciudades…
Intentar no pensar en ti no me exime
de la culpabilidad ante la cobardía
de regalarte versos y poemas
a cambio de que me ofrezcas
tu cuerpo desnudo,
despojado de cualquier atavío
que desvirtúa tu memorable silueta,
inspiración divina de aroma
mayestático como tu nombre…
Y un buen día, cuando todo terminaba en la poética ciudad, y el marinero naufragaba en los posos de la decepción ante la imposibilidad de contemplar la inteligible brújula, Altea lo miró
(con tanta ternura que el navegante lloraba desconsolado sin intuir las misericordiosas palabras que le recitó)
Altea le dijo:
"-Mi dulce Pablo,
tú, que eres marinero
en la otra realidad,
tú, que eres calafate,
sabio de roturas
y experto en cerrarlas,
ten coraje y cierra tus heridas.
Ten la paciencia del naufrago
a la espera de ver tierra-".
Permaneció inmóvil, sin respirar, tanto tiempo que ella pensó que había muerto, y fue así, su cuerpo estaba helado, pero permanecía con los ojos abiertos, sin pestañear, mirándola fijamente.
Intentando suplicar un último favor para sucumbir en paz ante el descanso eterno.
Sus lacrimosos ojos susurraron:
Tráeme el clavel rojo...
Estos versos anacrónicos
son reflejos del estado
lamentable de un marinero
con barba de treinta días,
aroma a sal por toda la piel,
temblorosos dedos
que apestan a tabaco
y no conciben trabajar
sin un cigarro que les guíe.
Una boca con sabor a humo.
Romántico
que se desvanece
en el cajón de madera
con un clavel rojo
como único recuerdo
de su ausencia.
Escuchas la llegada del tren
en la estación abandonada
de las rimas imprecisas,
del pusilánime poeta.
El silencio del abandono
acaricia sutilmente tu
bucarofagica piel
mientras miras inquieta
el final de la vía
esperando que llegue
en el último vagón y aparezca
entre el humo blanco
la figura de tu maltrecho poeta,
cigarro en mano
para poder decirle
mientras le sonríes
-¡Me gusta el olor a tabaco!-
Esperas en el hotel entre
intimas noches de desvelo
e introspección “hasta que vuelva”
mostrando tu intimidad a partir
de una fotografía, mero reflejo,
a groso modo, del comienzo
de tu búsqueda personal,
encontrando parte de la misma
al intentar exteriorizar el interior.
A ti que no mereces greguerías
en el trapecio de los versos
porque no eres más que una simple
puta, si bien mi amada puta.
A ti que no ejerces el trabajo
de honradas profesionales
a las que debo muchos
versos y dinero.
A ti, mi puta
Sólo decirte,
Te amo.
Ante la pérdida del reflejo de tu cuerpo
sólo queda contentarse con la ilusión
de una vida entre lo intangible y lo fugaz.
Porque estás sopesando si ser o no ser,
y escogerás la vanidad de la noche,
el amor fugaz, la ciudad creada,
la habitación de hostal que relaté.
Tus bragas son un mero trámite
en el camino hacia la perdición.
No digo que la realidad paralela abandone
la entelequia y se instaure como establecida
porque estaría condenándola al fracaso
de lo tangible, virtud mediocre de la cual
intento zafarme sin pena ni gloria
a través de un navegante sin nombre
que encauza un maltrecho destino.
Tan solo pretendo jugar mi partida
contra el paso efímero del tiempo
Si supieses el suplicio
que corroe mi esencia
en noches plateadas
donde todo es sublime
y no estás tú,
donde la entelequia
despedaza la tortuosa
existencia establecida
legitimando una realidad
hedonista de un avatar
concebido para
la total libertad
de tu amor...
no tendría que
preguntarte
-¿Y que hacemos con la inspiración?-
Aparecieron desnudos en la escena,
sin tener mayor relevancia el resto
del relato, es más, es inútil describirlo,
todo queda relejado a la interpretación
de los que nunca vivirán una noche
con tanta pasión que renuncien a perder
la vida cuando amanece y todo se termina.
Él: -Todos duermen ya-
(Susurró lentamente).
Ella: -Es precioso-.
(Sonrió ligeramente)
Se hizo un silencio sublime
Él: -Te amo
(La miró apasionadamente)
Ella: -Te amo-
(Respondió a la vez)
(Derramó unas tímidas lágrimas)
Él: -Quiero hacerte el amor-
(Acarició su rostro)
Ella: - Deseaba escuchar eso.
- Soy toda tuya-
(Besó su mano, su boca, su cuerpo)
Machacaron sus cuerpos con tanto ímpetu
que murieron destrozados por gemidos.
Los encontraron desnudos, abrazados entre saliva.
Lanzo mis versos a la mar,
cobijo de amores prohibidos,
de cantos de sirena
que fueron, son y serán
el refugio de amantes,
el destino de los miserables
que necesitan un cuerpo
de mujer para sentirse poetas.
Para la sirena de Kjobenhavn
Sucumbí a los encantos de la poesía,
del ser romántico por excelencia,
fue precioso, mientras duró.
Inventé paisajes, ciudades, amores,
heridas incurables, mortales,
que jamás podrán cicatrizar,
he muerto en el intento.
Basta de escribir para seguir viviendo,
ya no me queda nada, he perdido
y no pienso levantarme.
Dejadme que me pudra
entre la mierda, lo merezco.
No volveré a escribir jamás.
Adios
Quedé prendido por tus ojos,
cascada cristalina
que rompe en el silencio,
tu mirada es torbellino
de sensualidad,
sublime tu piel,
tu pelo,
tus labios.
La poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía es poesía porque es poesía 
