Religión del ateo que te ama.
En la guerra, tus montes son prosodia,
República, reposo, lirio y cama:
madrugada en la espeanza del día.
Leningrado se desvirga ante tu piel.
Maiakovsky y su flauta espina dorsal
Lloran los poetas mudos de la hiel
lágrimas flanqueadas de tierra y sal.
Patria en el torso del toro de España,
trienio tricolor de arte, grana y oro,
heredero incandescente del querer.
Soneto del devoto te acompaña,
cautivo y desarmado, te imploro.
Combatiente eres, pueblo de Petrer.
0 Comments:
Entrada más reciente Entrada antigua Inicio