EYACULACIONES

Era viernes, cinco de la tarde
cuando salía el torero
a lidiar con la vida
para brindársela
a la muerte.
La poesía se hizo
poesía
de silencio
y armonía,
alimentas
desdichado
a tu pueblo
que es el mío,
eres brisa,
pino,
estepa,
voz levantina,
esparto,
trigo
y arena,
pueblerino
de versos
rimas
y saetas.
Era viernes, veintidós de diciembre
cuando murió
en Petrer
nuestro
poeta.