Catorce días,
trescientas treinta y seis horas,
veinte mil ciento sesenta minutos
con una hoja en blanco.
Trescientos cuarenta y cuatro kilómetros recorridos,
seis periódicos leidos
(sólo los compro algún que otro viernes,
todos los sábados y muchos domingos)
veinti ocho paquetes de tabaco vació,
doscientos cigarros fumados
y nada escrito;
lo peor de todo esto
es: que hoy tampoco
tengo nada que decir
y que este "poema"
sea quizás uno de mis mejores.
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