Ser
simiente
en tus pechos
de blanca nieve,
ser sementera en el útero
y en mis sienes un frio amarillento
ilumina la luna.
Amarte es morir entre las flores,
un campo de amapolas
en mis entrañas.
El solemne silencio
lo es todo.
No nacerá ya en tus adentros
la prolongación de mi poesia
pues has matado a mi hijo.
¡Pablo! a ti que no has nacido,
a ti que has muerto antes de nacer,
espérame cariño mío pues pronto
besaré tu calavera.
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